Vittoria Aganoor – A un Colibrì imbalsamato

O piccoletto morto,

fu bene a te funesta

la screziata vesta

di smeraldo e rubino!

Eri troppo giocondo,

eri troppo felice;

e se dà gioie al mondo

le dà brevi il destino.

A luminosi monti

sovra l’abisso oscuro

viaggiavi sicuro,

e il cielo azzurro e il flutto

credevi tuo, credevi

eterno quell’immenso

tripudio, e non sapevi

che solo eterno è il lutto.

Dimmi, piccolo ucciso,

in quel tempo beato

cui da Dio t’era dato

il cielo ampio cercare

sulle alucce tue pronte,

che mai vedesti, oh dimmi,

di là di là dal monte,

di là di là dal mare?

L’ali aperte ancor tieni,

povero amor! Volavi

verso brezze soavi

dietro un sogno gentile,

quando un umano, un forte,

ti precideva il volo

saettandoti a morte.

Oh l’uom, quanto è mai vile!

Mio povero uccellino,

un tempo anch’io, lo sai,

per l’etere vagai

libera, e m’eran ali

- ali ardite e possenti -

i miei giovani sogni,

i miei palpiti ardenti,

le speranze immortali.

Anch’io con volo aperto

dietro un sogno d’amore,

dietro un amico albore

che mi ridea lontano,

anch’io fui còlta, e il dardo

mi lanciava un nemico

ben più del tuo gagliardo

che del mondo è sovrano.

Tu, morto sei col sole

negli occhi, in mezzo ai fiumi

dei silvestri profumi,

e a sospirar la festa

perduta mancò l’ora.

A me, per la tenace

cura che mi divora

tutta la vita resta.

Carlos Arthur, Hummingbird, 2012

***

Una felicità eccessiva, rappresentata da una preziosa veste di smeraldo e rubino, se dà gioie al mondo – perché, tutto sommato, è bello e coraggioso beccare la vita con un abito dai colori sgargianti – dà fastidio al destino, ovvero non solo si rivela funesta, ma condanna a una morte moltiplicata all’ennesima potenza. Il piccoletto in questione – il Colibrì a cui la poesia è dedicata – prima viene ucciso, poi imbalsamato e quindi costretto a un'eternità non desiderata, a una pseudovita necessariamente immobile da cui non si può più staccare, conservando colori brillanti, ma non più appartenenti a qualcosa di realmente vivo.

     L’autrice sceglie di proiettare sulla scena un Colibrì imbalsamato: un soggetto osceno nella terribilità policroma delle sue piume. Il palco è solo per lui, ma anche se il piccoletto fosse in vita, di certo non gonfierebbe il petto per la vanità instillata da questo protagonismo assoluto. Le piume, infatti, sono finte: riflettono solo l’idea del cielo in cui le ali si aprivano sicure e, ignorando la propria bellezza, sorvolavano mari e monti dove ancora giacciono enigmi destinati a rimanere senza risposta, atrofizzati nello scheletrino del Colibrì, sgombrato da ogni organo e ricoperto di luminoso smalto. Le ali sono ancora aperte, ma non possono più sbattere verso brezze soavi, né intridersi di profumi silvestri né rincorre sogni gentili; il becco si spalanca come l’abisso oscuro sopra il quale il piccoletto viaggiava sicuro, ma da quell’abisso non esce alcun suono; la musica si dissolve nell’urlo di un volo interrotto.

     Un volo nel quale l’autrice si identifica: anche lei un tempo vagava per l’etere: le ali erano ardite e possenti, i sogni erano giovani, i palpiti ardenti, le speranze immortali. E poi, cosa è successo? La menopausa ha calato il suo sipario, imbalsamando il desiderio femminile di volare? O forse anche Vittoria Aganoor è rimasta scottata dalla saetta di un uomo – tanto forte quanto vile – che ha polverizzato in lei il sogno d’amore?

     E se lei afferma di avere ancora tutta la vita - per ricominciare masochisticamente a volare, procacciandosi un’altra morte? - a differenza del Colibrì, questa creatura rivestita di smeraldo e rubino, che non può più volare pur avendo le ali aperte, è una grottesca istantanea che continua ad emanare seducente putrefazione, sintetizzando il dramma di una perdita che ancora fa male, ma dalla quale l'autrice non pare intenzionata a liberarsi: un dolore sottile – una tenace cura che resta e divora – che non è nostalgicamente rievocato ai fini di una sua esorcizzazione lirica, perché si tratta di un dolore inestricabile, che rimane come una presenza fisica, se pur imbalsamata, come il proiettile di un cacciatore che è andato ad infilzarsi in una zona irraggiungibile e comunque inoperabile del corpo. 

Il Barone Inesistente